Прости меня мой, милый сад,
Что я не рву плодов созревших,
Что не зовёт меня назад
Твой, чудный мир, осиротевший.
Когда-то здесь звучали смех
И упоительные речи,
И тот, поверивший в успех,
Ждал с нетерпеньем новой встречи.
Под кроной пышною, твоей,
Он в ожиданиях томился
И в образ, что среди ветвей,
Так безответно, но влюбился.
Краса пленяла его взор
И каждой клеточкой владела.
Гравёр любви писал узор,
И от истомы ныло тело.
В тебе, мой сад, могло быть всё,
Но не понять мир юной девы,
Когда, как будто бы назло,
Скользила мимо королевой.
Я умирал, сгорал дотла
И оживал для новой боли
В любви бурлящего котла,
В своих мечтаньях, но не боле...
Прости меня мой, милый сад,
Что я, немного повзрослевший,
Позволил заглянуть назад,
В кусочек жизни отгоревший!