Ноябрь. Тридцатое. Завтра зима.
Я с листиком снова сижу у окна.
А в левой руке, как всегда, карандаш,
Мы с ним стихотворный рождаем рассказ.
Он просто скользит по пустому листу,
Я следом читаю историю ту.
Мы с ним не решили, что будет в конце,
Но знаем одно - будут счастливы все!