Серый дождь, как верный пес,
лижет нос, о ноги трется.
Он беду мою унес,
смыл в канаву, и в оконце
барабанит, что есть сил,
рассказать о том, что сплыло.
Он весь мир заполонил,
и глядит народ уныло
на осенний водопад
слез, невыплаканных летом,
грез, болезненных утрат…
Впрочем, стоит ли об этом!..
Старый пес скулит в ночи
от тоски ли, от любови?
Ангел осени стучит
(как всегда – немногословен),
да не в дверь, а прямо в грудь,
где комочек бьется шалый.
Знай, бормочет: «Позабудь!
Было – много, станет – мало!..»
Станет малою беда,
что большой вчера казалась,
и течет с небес вода,
и уходит прочь усталость.
Хмурым утром ноября
передразнит непогода,
и листком календаря
промелькнет остаток года.
Позабудется финал,
и шепнет бродяга-ветер,
как щекой твоей играл
лучик солнца на рассвете…