Я книгу жизни медленно листаю.
Страницы памятью перебираю:
Начало-переливами цветными,
Нет надписей, а листья расписные.
И я взахлёб рисую всё, что вижу,
Как будто, серость вязкую предвижу.
Мне восемь лет.И клякса чёрной краски.
Её стараюсь я закрашивать напрасно.
Она даёт печальные разводы
На будущие вечера и годы.
Но всё ещё картинка не тускнеет...
Подросток.И штрихи уже смелее.
Добавила к гуаши-акварели.
А вот тот лист, где, что то не успели.
Уже и надписей проскальзывают строки
О том, что мир бывает и жестоким.
Так странно...Не успела оглянутся
Я взрослая. Рук, кисти не коснутся.
Страницы только рифмами полны.
Мне до сих пор цветные снятся сны.
А буквы бусины-болото без границ,
Там, почему то, много бледных лиц.
Какое выбрать мне теперь мгновенье?
Задумчиво гляжу на оформление
Я книгу жизни медленно листаю...
Что дальше кисть или перо? Не знаю.
30.11.2010г.