ДИПТИХ
1.
Двадцать седьмое февраля.
Весна в разгаре.
Ручьи включили на полях
И на бульваре.
Канючит что-то воронье
И ищут галки.
Вокруг вселенское вранье,
Как у гадалки.
Еще зима в календаре,
Но лес оттаял.
Ну, если утром, по заре
Броня литая,
И то подует ветерок,
Примерно с юга
И раскисает вдоль дорог
Из льда кольчуга.
Того гляди проклюнет лист
На старой иве.
Отыщет импрессионист
Смысл в лейтмотиве
Ручьев, бурлящих на полях,
И на бульваре.
Двадцать седьмое февраля.
Весна.
Не знали?
2.
Во тьму десантом падал снег,
Но - бестолково.
Зима стелилась на ночлег
Двадцать восьмого.
Она, как видно, разозлясь
На тех, кто предал,
Сплела причудливую вязь,
Мстя за победу
Весне, которая пришла
Так неурочно!
Я утром глянул спрохвала -
Красой барочной
Опять засыпаны поля
И все бульвары.
Трусливо жмутся тополя,
Как ждут удара.
Березы стряхивают снег,
Дрожа брезгливо,
А он цепляется, как грех,
Висит блудливо.
Взять у весны зима реванш
Была готова,
А расстелила ей карт-бланш
Двадцать восьмого.