Я на белые стены кидала мазки,
Я тебя рисовала портрет за портретом,
Как художник в плену своей музы – тоски,
Как поэт, что в депрессии пишет куплеты.
Я ветра и метель и, под ноги снега,
Всё стелила тебе, отстранившись от мира,
Забывая о том, что стезя нелегка,
У того, кто, уверовав, создал кумира!
Я гасила огни и рвала паруса,
Над безумной душою рыдала гитара,
Синевою усталой с портретов глаза,
Подводили меня под прицел, под удары…
Мои руки безжалостно режет струна,
Литургией заполнен простор в ля – миноре,
Я как небо одна и, наверно, больна,
И мой парусник тонет в тебе, будто в море.
Надо снять каблуки, босиком по ковру,
Мне пройтись, зелень глаз, отдавая портрету,
Я тебя дорисую и, может, умру,
Снегом в ноги паду… Но зачем тебе это?!