Распятую на остриях любви,
Разъятую на строчки и на ночки,
Прости ее и дай душе покой,
Прости ей, не умевшей ставить точки!
И камень бросить в ряску, в стылый пруд,
Поросший сплошь кувшинками забвенья,
Разбить спокойствие своим стихотвореньем!
Как нерасчетливо ее слова живут.
Живут, живут… Ах, если бы чуть-чуть
Немножко , капельку … ей быть бы осторожней…
Поэта путь сродни тоске осторожной,
Но кто за это в силах упрекнуть?
Кто в силах затоптать пожар в степи,
И укротить грозу, наглевшую в июле?
Исход один .Но все ж цветут стихи,
Запутавшись в осиротевшем тюле.