…Комкаю бумагу, читаю:
«Любовь на скорую руку,
а после чашку кофе натощак
со скучающим взглядом
на уборщиц мусора во дворе,
на кошку, сороку-злюку.
Жалко, нету друга рядом,
а то бы как раки на горе
посвистели бы Китаю…»
Вдруг вырвалось: — Ну, ништяк,
это же мои стишата, это ж я
написал! Неужели больше
стало на одного поэта
в русской природе,
ах, шапка горит на воре!
Не зря не пошёл в мужья,
ведь никакой пользы
от поэта-сумасброда!
Ночью бродить по крыше,
дольку луны б полизать…
Лошадка моя в затылок дышит,
ревнует, видимо, к луне.
Эх, поскачу в Польшу,
запрягай, Маша!