По стволам гуляет солнечная медь,
Ветер в листьях покуражился – и стих.
Снова май. И никуда уже не деть
То, что пройдено тобой от сих до сих.
Не стереть, не отменить, не заменить,
Не очистить закрома и короба,
Не распутать перепутанную нить
Под банальнейшим названием «судьба».
И сидишь себе, и пялишься в альбом
Да из памяти картинки достаешь,
И тасуешь эти снимки – но в любом
Ты себя уже едва опознаешь.
И взгрустнув традиционно – как всегда! –
О давно закрытых наглухо дверях,
Вдруг поймешь: уже не хочется туда,
К этой девочке в оборках и кудрях,
К пионерочке со вскинутой рукой,
К комсомолке, всех идейней и честней…
Нет, не тянет, как ни странно, ни в какой,
Даже в самый золотой из этих дней.
Остановлен миг, заснят – и был таков…
Ибо есть и смысл, и чудо, видит Бог,
В этой самой однократности шагов
И в единственности каждой из эпох.
Снова май. А я – такая, как сейчас.
Кто ответит: хуже, лучше, чем тогда?
И крадет у нас, одаривает нас,
И уносит Гераклитова вода…