Говорить, когда хочется молчать.
Смеяться, когда умываешься слезами.
Лежать рядом, когда всё стремится убежать. К другому.
И кружиться в этой бесконечной сансаре.
В этих проклятых буднях.
В прорехах редких праздников.
В снежинках печали, насыпающих сугробы тоски.
Кружиться, кружиться… до легкого приступа тошноты.
До желудочных конвульсий.
До катарсиса.