Он спит со своею женой,
И в сердце его покой.
А в доме его бардак.
Ну что же? Сойдет и так.
Он к жизни привык, к семье,
К проторенной колее.
Он верен себе и жене.
Доволен собой вполне.
Любовь там сияла. Но
Привычкой стала давно.
Он с постоянством сжился
И не задумывался...
О чем? О чем-то таком,
Что кровь зажигает огнем,
О том, что трудно сказать,
Но можно прочесть в глазах...
Семья у него, у ней,
Года бегут все быстрей.
Он честный, он думает: "Что ж,
Быть может, все это - ложь?"
Немного осталось дней.
Не бойся думать о ней.
Ведь жизнь гораздо сложней -
Узор оттенков, теней.
Навряд ли им быть вдвоем.
И вслух - они - о другом.
Лишь голос, будто чужой,
Ему изменит порой.