Пять утра,где сын?Не знаю...
Стрелка близится к шести.
Сердце бедное сгорает,
Грусти выход не найти...
Мысль так грешная приходит,
Вместе с мыслью-седина...
Птицы,не хочу рапсодий...
Нет,не радует весна.
На исходе валериана,
Не идёт ко мне и сон.
За окном светлеет, рано...
И молчит мой телефон...