Ох, Оля,
Стихи не рождаются, они пишутся болью.
Они пишутся кровью С Е Р Д Ц А,
От которого некуда деться,
И криком родовых мук, вдруг,
Выплёскиваются на бумагу.
Иногда, будто пьяной брагой,
Они туманят мысли,
Что внутри повисли
И никак не сорвутся с веток Памяти.
Знаете ли,
Не всегда их приносит Пегас, что оседлан Музой.
И под плавные блюзы,
Иногда,превращается в ноль окруженье,
Остаются лишь боль и лишенья,
Что в кровь избивают уж разбитое сердце поэта,
Только часто молчит он об этом,
Боль и радость чужие близки ему больше
И поэтому дольше, а часто в другом измерении
Проживают стихотворения,
Те, что стон, те, что смех
Для всех.
А поэт?
Часто в прошлом,уж минул век.
Нет поэта и нету вех…