Луч солнца, распустив коготки,
царапает глаз —
он играется в жмурки.
Прохлада ползёт под покрывало.
Я сжимаюсь, подгибаю коленки и палец посасываю,
как в утробе матери.
Спать бы, спать, не просыпаться,
не думать о деньгах…
От них меня Бог бережёт.
Прячусь от солнца, как слизень…
В сентябре ходить по долги, побираться…
Осени щедрой медяки…
Звоню: «Ну что, на пляж
или в редакцию? А, копать картошку,
комаров кормить…»
Мой издатель в Питере разорился.
Плачет, мол, детей нечем ... всё налоги…
Жалко его! Гонорар, дурак, прощаю …
Вот бы сейчас в Петергоф,
где фонтаны усыпаны монетами и где Лев
спросонья зевает. Скучно, Самсон…
Это ты мне пасть разрываешь.