ангел без тени, я видел вульгаты из кож
в чёрном футляре от шахмат из бивней слоновьих
с тонкой резьбою по цевке гусиной и нож
тростью вишнёвой одетый, и пахнущий кровью.
любит эль чарро твой верный и преданный друг,
слушать закаты у гор, ночью уханье совье,
музыку баха, его пассионы и стук
зимних подков по камням, двери скрип в доме вдовьем.
вьюг злую свору не выучить выть на луну.
хриплый подмётчик тревог помнит танец гитаны.
голос глубокий и шёпот, влекущий ко дну
встретит его, раскошелит на дым ресторанов.
твой ли то сон, не пойму эту смуглость и грусть,
страх из других измерений, иного пространства,
как растворенье ветвей, их отложенный хруст
гостя выводит касаньем из лёгкого транса,
сходом до рюмок хрустальных, до лайма, до грёз
снега о снеге на норковой шубе, ресницах.
на откровенье, что вряд ли воспримут всерьёз.
ласковость речи, окно, продолженье столицы,
тёплых не то чтобы красок, а ангельских черт,
рук, что сжигают ночами бумажные лица.