Вьётся белая нить, разрастается быстро в окне
Беспокойной метели упругий таинственный кокон.
Наклонившись к стеклу, Вы глядите – что там, в пелене,
Расплетая-сплетая тревожно пружинистый локон.
Ночь черна, глубока, ни луны, ни звезды, лишь снега –
Мотыльки декабря – неуёмное племя немое;
Нанесённых высоких горбатых сугробов стога,
Призрак-сад, перевитый узорно морозной тесьмою …
Вьётся белая нить. … Бьётся зябликом сердце в груди.
Истекает, зажжённая Вами, свеча тёплым воском.
Заметает зима, застилает нещадно пути,
Преграждая дорогу потерянным санным повозкам.
Вы отчаянно крестите тонкой рукою чело,
Что-то шепчете /верно, молитву/ беззвучно губами,
Вы надеетесь, яркой свечой осеняя стекло,
Что любимый увидит в метели зовущее пламя …