В.Н.
Приходится идти наощупь,
Сдирать всю краску до холста.
Восторг, работа, маета...
А получилась ли картина,
Задумка та или не та?
Иль это просто мастихина
Шпаклевка зряшная -"в цвета"?
Так и стихи ваяя словом,
Не знаешь: для чего, зачем
Все эти сердца боль и сломы -
Следы бессонных трудных тем.
А что в итоге - счастье? радость?
Нет! Было... Может, только миг.
Так одержимый ищет клады
В пыли алхимических книг.
О, этот странный вечный голод
Недостижимым - не унять!
Зароки бросить... Но опять
Твой сон в ночи к листу приколот,
Как мотылек, и - боль иголок...
И дразнит чистая тетрадь.
2010