Стучусь в двери твои. Гостем. Снова. Дай Бог, чтоб - не самым непрошеным.
Глажу пальцев костяшками кожей обтянутый, пахнущий новым квадрат.
Я - все та же - та девочка двадцатилетняя - я - свое прошлое.
Я сама не решалась так долго вернуться к истокам: оттуда - назад.
Я ношу снова крест на груди: кризис жанра - на небо надеяться...
Стало шрамов чуть больше в тылу одеяний. Чуть чаще я стала дышать.
Я бегу. Отовсюду - бегу. Ни поверить и ни разувериться
не успев. Я бегу, чтобы нечего, некого было опять потерять.
Стучусь в двери твои. Гостем. Снова. Уйду (не простясь, не сказав тебе
ни полслова) до звона к заутрене, до воскрешения юного дня.
- Серой тенью скользну за порог, растворюсь, и покажется снова всем,
будто не было (не было?.. не было?!.. не было...) вовсе на свете меня.