- Мне не воздастся по таланту, жаль…,
Ее терзает Гамлета печаль,
- Не Пушкин, чай, - изрек седой главред,
- За деньги публикуют даже бред…
Ну, напечатают... и что потом?
Пусть даже миллионным тиражом,
Кому он нужен вековой завет?!
Не помнят Баратынский кто, кто Фет.
Ах, умный и продвинутый народ,
Наверное, стереотип нас прёт,
Плодить макулатуру, как Ильич,
Чтобы селедку завернул Кузьмич.