Хромая тень на стенах пьяно пляшет
И кувырком летит на половик.
Здесь обитает день позавчерашний -
В углу. Весь дом давно ему велик.
Столом здесь дверь на столбиках ледащих,
(Снята с петель дверного косяка)
А вместо стула магазинный ящик
Из-под палёной - бьёт наверняка.
Из оцинковки старое корыто,
Немой кукушки кованая нить...
Здесь всё давным-давнёхонько пропито,
Что и не можно было бы пропить.
Обложка книги - жил в ней как-то Гамлет,
На ней - для птиц прогоркшее пшено
в распахе ставен…
вот и весь регламент.
Быть иль не быть – давно предрешено.
********
Из цикла «Улица Одиночеств»