В одном из многих городов
хреново скроенного мира
бежит волнами лён холмов;
переплетеньем кашемира
ложится тонких улиц сеть;
ветров расстроенная лира
пытается о чём-то спеть,
но только завывает в трубах
да шевелит на крышах медь;
промеж дерюг заводов грубых
по нитке рельс течёт трамвай;
мосты угрюмо сжали губы,
но сколько их ни закрывай,
река струится мокрым шёлком
за истончённый небокрай;
в парче садов не сыщешь щёлки,
но что-то проступает меж,
как будто прошлого осколки -
сквозь эру джинсовых одежд.
И ты в реальности-рванине
от нас, изысканных невежд,
напрасно прячешь грудь и спину:
хоть мир богат и нарочит,
хоть необъятна лоскутина -
но что-то всё равно торчит.