Подкладкою под утро, складкой
мохнатой улицы, с окна
слетающей снежайшей прядкой
и порошеньем - глубина
колодца полного сниженьем
под утро вынянчит мороз
и все трюизмы и клише в нём
переведёт в простой вопрос:
что дальше, друг мой, что же дальше?
Вот - примороженный узор,
вот - узкий двор, вот - сквер тишайший...
Начнём с утра, как с давних пор
мы начинали ожиданьем
томить нетерпеливый свой
рассудок.
Этим скорбным зданьям
потеря смысла не впервой.
А нам - всё в новость!
Так начнём же
опять оправдывать себя
в неразличимости, продолжим
слова раскидывать, губя
едва забрезжившее чудо
необъяснимых мелочей,
покуда снег примёрз, покуда
кивают каверзам речей
хламиды инея на башнях
неузнаваемых дерев,
пока дворам пятиэтажным
светло молчать, не отогрев
угольных век в сугробах юных,
покуда там не знают нас
и трогают на пробу струны,
ловя спросонок резонанс.