Я снова перебираю в пальцах холод ствола,
Ты смотришь призывным взглядом,сейчас - не твоя игра.
Но так интересен выход, когда нажимаешь курок,
Ты знаешь о правде смысла, ты видишь, что я - игрок.
И все предрассудки разом сливаются лишь в пятно,
И в этом нажатии разум диктует нам лишь одно.
А что если пуля-дура, и это последний раз,
Когда игра остается - игрой лишь на пару фраз.
Ты трогаешь губы мило, словно ждешь поцелуй,
Но я так занята смыслом, что внешне выгляжу злой.
Несколько рюмок текилы - и разум уже не наш.
Все наши игры со смертью - это пустой эпатаж.
Но я так четко взрослею, ровно в последний миг,
Когда мой палец упрямо этот курок настиг.
И в тысячный раз мысли уходят в один вопрос -
Зачем мы на этом свете, что вдруг он нам принес?
Тебе все равно, ты словно впадаешь в немой гипноз,
И ты готова отдаться, не веришь, что все всерьёз.
А я в эти доли минуты вдруг становлюсь мудрей,
Но об одном заикнувшись, прошу - еще мне налей.
И на последнем дыханье я жму весь свой страх сполна,
И выпиваю рюмку - без воздуха, но до дна.
А барабан провернувшись, готовит мне свою сюрприз -
Там смерть моя захлебнувшись, идет на меня на бис.
И наша затея разом срывается в небеса -
И я узнаю, что глупость внедряется в чудеса.
Ты в тихом испуге видишь, как кровь летит по стене,
И как угасает разом бессмысленность жизни во мне.
И позже, на показаньях, ты просто твердишь: "Судьба".
Но радуешься несказанно, что пуля - была моя.
09\12\10