Иногда я – не ангел,
Но, конечно, не то, чтобы демон…
Иногда агрессивна…Иногда. Иногда, иногда
А на фотобумаге
Могу выглядеть как хризантема,
Но отточены листья… Я – клинок, никогда не слюда.
Я могу быть пушистой,
Но осока – стеклянный подшерстник.
В мои волосы руки глубоко лучше не запускай.
В гневе аркабаллиста
Сотни стрел выпускает на козни,
Я потом пожалею, но сначала я выйду за край.
И меня можно долго
Продержать в проржавевших веригах,
И я буду молиться, но оставлю себе один грех:
Собирать из осколков
чужих душ керамических книги,
и втирать пыль и ласку в мой пушистый и вымокший мех.