Циклон крадётся черничным лисом,
дымится запад намокшей шерстью,
кипит восток разваренным рисом,
и громыхает безумной жестью
обшитый тёсом, заросший тисом
дом, светлым бывший за час до горя.
Имбирь печений, гречиха мёда,
горчинка кофе, перчинка карри
оплаканы нежной женою Лота –
бредёт, не споря.
Несёт немногое, что успела:
пушинку, крошечку, оболочку…
А как пряла, вышивала, пела,
пекла, рисовала, качала дочку,
ждала, надеялась и терпела.