* * *
Всё тот же ты! – в столице и глуши
Своих не оставляющий радений,
Поклонник водки, Третьих отделений
И будто бы загадочной души...
Кому ты врёшь? Уйми свой лживый пыл!
С бездомных, что явились в непогоду,
Ты драл три шкуры за сухарь и воду,
И богател, и злобы не таил.
Они писали вальсы и стихи,
Снимали фильмы, строили ракеты,
Учили и лечили – и за это
На них ты вешал все свои грехи.
Ты их же Бога ставил им в вину
И что трезвы, умны и беспокойны,
Что недород, и засухи, и войны,
И что ты сам разворовал страну.
Ты ненавидел их, в душе кляня
Свою неизлечимую бездарность.
Они ушли.
– А где же благодарность? –
Орёшь, без них прожить не в силах дня.
А мог бы – всех на плахи и кресты!
Ты б отказал им в воздухе и свете.
Так знай, подлец: уйдут твои же дети
К тому, кого так ненавидишь ты...
_________________________________