Приходила.
Щекой прижималась.
Улыбалась легко, ниочемно.
Нарывалась на нежность, на жалость.
И в дверном застывала проеме.
Невесомо бродила по дому.
Не включала огня. Не дышала -
Обнимала его.
И другому
Не достанется эта душа. Но
И ему не нужна.
Просто ветер
Был попутным, пока был попутным.
И чудес не бывает на свете.
А бывает дождливое утро.
По лицу - торопливые струйки.
В тупиках - тупиковые стены.
А любовь, разумеется, сука.
И до боли банальная тема.