Зачем любовь иметь такой несбыточной?
И поклоняться ей, как идолам?
Зачем по ней ползти и ждать, что "ниточка"
Не выдержит, порвётся пополам?
Зачем я трачу силы и спокойствие
на то, что мне вовеки не узнать?
Сказать тебе: "Прости за беспокойствие",
И всё на свете мне тебе отдать?
Но не смогу я - силы не прибавится,
Когда в ответ плечами лишь пожмёшь,
С моей любовью мне теперь не справиться,
Не знаю, чем ты дышишь, как живёшь...
Боюсь я - вот в чём смысл моей печали,
Боюсь я сердце для тебя открыть,
Поэтому "немытыми" речами
Пишу я сей дурацкий стих.
И пусть простит меня за то Всевышний,
Что я без меры этих чувств простых
Пишу, не зная что, и будет лишний
Вот этот пламенный, но гадкий стих...
1984 г.
P.S.: - И Светланке было четырнадцать! А Всевышний тебя, моя хорошая, простил, конечно же простил...