И.А. Бродскому
Ты печатаешь шаг.
Питер нехотя дарит объятья.
Строки - звоном в ушах,
как свинцового неба проклятья.
Что там ждёт впереди
(Он остался навеки собою)
тех, кому западло - в догонялки с обманной судьбою?
Неужели не ты,
подаривший векам свой простуженный голос,
разводящий мосты
в невозможно далёкий и сладостный Хронос?
Неужели не ты
отражался Прекрасным в зеркальных витринах?
Кто раздал своё сердце сквозящим ветрам и осинам?
Неужели не ты
пережил подаянья и рая, и смерти,
кто стихами холсты
белоснежной зимы обессмертил?
Обогнал это время
тревожных раздумий и невозвращенья?
Обогнал... но страна никогда не попросит прощенья....
PS ПРОСТИ....