Ишь, зараза, словно дразнит
Шматом сыра чёртов ворон!
Покормил бы, сделал праздник,
Лишь бы только не рокфором.
Оглянусь на всякий случай.
Не терпеть же эти муки!
В рифму врать, наверно, лучше.
Ну, так мне же карты в руки.
- Ты поверишь-неповеришь:
Эта чернь - могу поклясться -
Краше тех небесных перьев,
Что в лазури ковылятся.
Я бы вплёл хорея строчки
В трубный зов графитной птицы!
Я - поэт не хуже прочих,
Мне бы только подкрепиться.
Не могу ж я так стараться,
Пряча ворох дум нелестных!
Одари поэта-братца,
Я ж прошу кусочек честно!
Покосился левым ворон
И поставил гадский росчерк:
Целил явно мне за ворот...
Шаг назад! А то бы точно...
Ну куда ещё красивше?
Может, чернь - эпитет спорный,
Может, я - поэт осипший?
Ворон (гад) - не муж вороны.
Я попробовал фальцетом,
Пару форм измыслил новых,
Заплетал косой терцеты,
Трошки врал на чистой мове.
Ворон правым глазом зыркнул:
- Врёшь на мове непонятно,
Ты ж помрёшь с такого сыра,
Жаль тебя, ведь ты занятный.
Просадить неймётся печень?
Ты просил немного, вроде?
Ой, кормю! Гордиться есть чем.
Ой, как жаль - не при народе.