Заметив, что картина висит не внутри, а над рамкой,
Ты накроешь всех своих мух пустой грязной банкой,
Попытаясь тем самым расставить все мысли
хотя бы
по нечетным углам.
И искрясь, загоревшись какой-нибудь свежей идеей
Будешь бегло спускаться протухшей осенней аллеей,
Загребая руками
ненужные людям
слова.
А потом, написав «сердце тут» на пустом проржавелом кармане,
Уличишь вновь весь мир в бестолковом безмолвном обмане,
Что мы ходим на этой прекрасной земле
до сих пор
неспроста.