"У человека в душе дыра величиной с Бога.
Каждый заполняет ее, как может."
Ж-П.Сартр
Зарёванные реки водопадов
смывали ретушь отпечатанных веков,
тускнело Солнце тяжким золотом оков,
сквозь поволоку платины туманов.
По брызгам перламутрового воска
скользили тени оплывающих свечей
и вздохи хриплых полушёпотных речей
качали пламя, как в картинах Босха.
Источенным мечом сражались чувства,-
рубили свет в цвета и воздух в углерод,
ведь пыльным бабочкам дано продлить свой род
в день перед смертью - в этом всё искусство.
Вот подал сомелье мою нирвану
и разорвал сиюминутности сюжет:
нет счастья в мире, в войнах тоже нет,
а души, лишь, заштопывают раны.