в этом доме любят творог и ненавидят меня.
день ото дня
дети чирикают за окном, втаптывая каждую разуникальную снежинку в грязь --
это раз.
теряюсь в потоке таких же, как я, мастурбирующих в слова,
это -- как ты уже догадался -- два.
город дарит мне небо, похожее на грязные простыни.
осенью
я опять очень тщетно влюбилась в тебя.
"три" не рифмуется с твоим именем, думаю, это оно зря.
твои вербальные символы не раскрашивают мой потускневший мир --
так тускнеет экран, когда я нажимаю на "выход" и покидаю эфир.
сломать бы тебе пальцы, чтоб хоть как-то тебя оправдать.
этому можно было бы отвести сразу четыре и пять,
а дальше я разучусь считать.
плевать
миллиард раз на каждого из микробов под ободком моего унитаза,
ты засранец и ты зараза:
зачем же было тогда (твою .ать и .ять)
меня выковыривать из раковины, кормить, гладить и приручать,
а потом запросто упускать меня из рук и из виду?
наверно, мы с тобой эмоциональные инвалиды,
мой милый и мой не мой.
и мне, собственно, так же похуй, умрут ли на языке нечеловеческой смертью
все эти "постой",
и "останься со мной",
или заживо начнут разлагаться под левой грудью.
пускай как-то так и будет.