бетонные пальцы прокляты
писать только неровным почерком.
вбиваются троеточиями
в жизнь мою люди новые,
странные, не опознанные
серые, лунно бледные
яркие, и нервозные,
спокойные. все в своих клетках,
созданных
самими собой
или каким то другим человеком.
и может скоро навеки
веки закроют глаза,
уставшие от сказочной пыли.
и навсегда,
навсегда забыли
кем мы были
в будущей жизни.
а она точно будет?
тысячи судеб
мучаются догадками,
питаясь сырыми остатками
уже понятых кем то истин.
мы живем в призме.
а смерть оставим на сладкое.