Многословие держало,
Призрак вечного руно,
А она себя не знала,
Умирала всё равно.
Затянулся в диком крике
Мозг в изгнание с тобой.
Он-то точно был на пике:
Растерявший,-холостой.
Про упавшее колено,
Низкой болью головной,
Зацепился обруч рано,
Что же делать с той судьбой?
Разделить, уже неверя,
Всё, что пропастью идёт,
И набросить сети веря...
Может всё же и спасет?
Лишь бы точно не запутать,
Брызнет с визгом навсегда,
Всё создание глухое,
Туповатостью глуша.
Жаль уже, что пожелали
Смерти весной от ума
И не поняли ни сколько,
А уже кричали-Да...