Сто лет назад он сочинял стихи,
И, не таясь, выплескивал в них душу,
Чем жил, что чувствовал он в тех годах лихих,
Строками дивными все вылилось наружу.
Воспел тогда он голубую Русь,
Такой он видел Родину родную,
Мы чувствуем в них боль его и грусть,
Ведь он хотел воспеть в ней жизнь иную...
Порой мне кажется, что он не уходил,
Что и теперь живет он рядом с нами,
Что он, как раньше, молод, полон сил,
И радует своими нас стихами.
Они ведь и сегодня среди нас,
Хотя давно уж превратились в песни,
Мы слушаем, поем их всякий раз,
И мир без них становится нам тесен.
Ведь, это он про нас писал тогда,
Ведь, это мы так любим и мечтаем,
Ведь это нам он часть души отдал,
Мы, лишь порой, об этом забываем.
Его стихи живут и будут жить,
В них жизни нашей суть - они о главном,
И будут также души бередить,
Своей любовью, нежностью им данной...
11.12.2010