Посвящается всем творческим людям, вынужденных горбатиться на стройках
Рождается сюжет великий
В твоей избитой голове.
Все мысли только лишь о книге,
Что после стройки пишешь ты.
Ты как изысканный ваятель.
Своих творений секундант!
Ты груб с пером, мой друг писатель,
Своих сюжетов комендант.
В сознаньи ругань бригадира,
Как недодавленный комар.
Но ты творишь, и твоя лира
Впускает в сердце дикий жар.
Ты в будни месишь грязь и глину.
Идёшь домой полуживой.
Ешь хлеб, нет денег на слонину.
Потом трясущейся рукой
Включаешь ящик, пульт хватаешь,
Но засыпаешь в тот же миг.
Сон чудный видишь и мечтаешь,
Будто успех тебя настиг.
Живёшь один со старой мамой.
Бездетный парень, холостяк.
Всегда в раздумьях и усталый.
На вид улыбчивый простак.
Но час приходит, ты садишься
За стол и строчишь свой роман.
Рвёшь волосы, творишь и злишься.
Развив блистательный финал.
Вы скажете, что я наивен,
Уверите, что я глупец,
Но я могу поклясться членом:
Каждый второй разнорабочий –
В душе неистовый творец!