Белоснежною порошей
Околдовано пространство.
В тёплый дом спешит прохожий,
Не желая ночных странствий.
Ему дела нет до песен,
Что сложил мороз трескучий,
Ветра вой - не интересен,
Синий снег - довольно скучен...
Было дело: нараспашку
Он носился по сугробам,
Целовал взасос Наташку...
Не спеша шагал за гробом.
Что-то тонкое порвалось,
Стучит сердце с перебоем.
Светлой памятью осталось
То, что было - перед боем.
Фото автора. 14:20 13.12.10