Речь-кобыла
копытом здравый смысл лягая,
сиганула с ухмылкой через тын.
Коромыслом повисло над мысом
мычание звезд
в хлеву.
— Эй, подпасок,
где тебя носит, засоня?
Ебздык, затрещину ему по затылку — и рысью глаза!
Ну-ка, бери плеть,
погоняй млечное стадо
на выпас.
Хвост
в хвост
ковыляют из загона —
что ни корова, то метафора.
Поэты — ох, упрямцы! — любят им хвосты крутить,
оттого и пахнут их слова.
А та вон,
захудалая, кое-как тащится.
Я тут как тут, и плеть моя воздух сечёт.
Гоню её в сторонку
от стада,
на своё пастбище.
— Эх, коромыслом мычание звёзд
в хлеву!
Подставляйте руки ковшом,
нацежу вам из подойника
парной лирики
сверх Пастернака
в нашем колхозе
удои с гаком.
1987