Как будто в сон, проваливаюсь в книжку,
Где девы смуглые, не знавшие любви,
Где васильковоглазая малышка,
И где возводят зданья на крови.
Лиловый зимний город остро пахнет
Холодных мандаринов кожурой,
И нет тоски, и горечи в слезах нет.
Все собранно в кристалле темнотой.
Те павшие – расстрелы, как медаль им,
Им дым отечества, не сладкий – горький дым.
Но все это становится хрустальным,
Изысканным, желанным, неземным.
И сыплется расстрелянное счастье,
Пронизывая опустевший век,
Как легкие будёновские части,
Летит за взводом взвод, за снегом – снег.
И всё уже сливается в метели,
Всё кружится, поди останови!
Там смуглая играет на свирели,
И девушки, не знавшие любви...