Умолкли пушки, музы не вступили,
и пауза всё тянется. Оркестру
доигрывать судьбу уже неловко,
но рановато уходить со сцены…
Я не свидетель, я субъект распада –
страны, морали, логики, культуры.
Нас больше ничего не держит вместе?
Лить ярый воск – гадать, что будет дальше.
Пар изо рта – а значит, с добрым утром,
черёмуха, холодная принцесса
на сонном ложе юного апреля.
Я всё пойму, но: облако – и корни?
Ещё один с пытливыми глазами
пришёл в наш мир и смотрит изумлённо,
и многословьем страх не маскирует,
молчанием – незнание предмета.
Закат сегодня ярче светофора –
такое злое маленькое солнце.
И где же всё его великодушье?
И как я буду жить, в него не веря?