ах, Федор Михайлович, что же Вы, друг мой, наделали?..
читаю Вас семь раз на дню и пылаю в огне,
теснят мою грудь думы горькие, мысли несмелые
о том, что шедевры ваять не позволено мне...
читаю запоем, без сна, со слезами, без отдыха,
разбита сюжетом, Вы мне отплатили за все
мои прегрешения...виснет раскаянье в воздухе...
а я вдруг исчезла в себе и, боюсь, насовсем...
читаю в троллейбусе, на остановке, в автобусе,
и чудится лепет прохожих мне издалека:
-Вы ту, с Достоевским, видали? сегодня не в голосе,
бубнит с хрипотцой, что старушку убила она:)
14.12.10