И никто ведь потом и не вспомнит,
Что, мол, жил-был в таком-то году...
Что в ночном освещении комнат
Предавался пустому труду…
Всё вздыхал, да писал серенады…
Всё страдал, да стихи сочинял…
Про рассветы слагал, про закаты…
Не ходил по земле, всё летал…
Долетался… Икар-самоучка…
Видно прошлого знанья не впрок…
«Не поэзией живы – получкой», -
Говорила мне мать-педагог…
Вот, уволили… не захотели
Разглядеть дарования свет…
И на бирже труда – что в борделе,
Выставляюсь за пару монет...
Фу-у-у, проснулся… от сердцебиенья…
Быстро спать, на работу с утра…
Но ведь завтра же твой День рожденья???
Да пошла бы работа вся на…