Прости, меня: Увы! И Ах!
Прогресс опять не в головах,
А где-то в печени, в желудке,
Не приходя, вторые сутки,
Под общий хор, глаза зажмуря,
Не выделяясь и гламуря,
Переводить наперебой,
И, восхищаясь лишь собой,
Добро в валютные бумажки,
А позже их же в промокашки,
Не важно, как их назовут,
Всем утверждая, – это труд,
Создать бумажку нежной, мятной,
Необходимой и приятной,
В то время, как на всей планете
Ежесекундно гибнут дети
В жаре и в холоде, в ненастье,
Совсем не зная слово "счастье",
Не зная слов "обут" и "сыт".
А здесь, забывши слово "стыд",
Попса неистово жирует
На вечеринках, в ус не дует,
И, намекая на скрижали,
Клеймит, хамя, – понарожали,
Скажи, пока ещё не в дым,
Давно, сам, не простолюдин?
Скажи, покуда не напился:
Ты для чего на свет родился?
А он в ответ: "Не парься, дядя!
Мы раз живём, айда не глядя!
В конце нам всем предъявят чек!"
А я-то думал – человек…