Я оседлал крылатого коня
И рифмы сами потекли рекою.
Поэзия – родная мать моя,
На лист строка ложится за строкою.
С поэзией всегда нам по пути,
Стихов не мной протоптана дорога.
И данный крест мне суждено нести,
Ведь этот дар мне был ниспослан Богом.
Но рифмы слог даётся нелегко,
Стихи порой рождаются в мученьях.
До Пушкина конечно далеко,
Но всё же я пишу стихотворенья.