Сжигаю мосты... – удаляю письма.
Забыть невозможно. Простить – едва ли...
Финал...
Вот и всё...
Остаюсь в реале,
Где мой зимний город, жемчужно-чистый,
Блестит в бахроме, – серебрится иней,
Гирлянды на ёлках... – картина маслом.
Читаю как мантры, что «жизнь прекрасна»,
А линия сердца – одна из линий,
Скользит по ладони... и рвётся всё же...
Мечтать за двоих откровенно глупо,
А чувства, которые «через лупу»,
Считать за любовь...
На меня похоже... –
Страдать безоглядно и безответно,
Дарить королевства, стихи и душу,
И слушать тебя, бесконечно слушать,
И быть невесомой и незаметной...
Но вот отгорела... Пылала ярко,
Да только светить не имело смысла...
Мосты сожжены...
Тихо тлеют письма...
А рифмы
остались
простой ремаркой...