Я мысли о тебе, как чёток ряд,
Перебираю... Знаю их наощупь.
Они привыкли и уже не ропщут,
И ни о чём со мной не говорят.
Засохшие, как косточки маслин,
Нанизанные девочкой на леску,
Истёртые до матового блеска...
Как думаешь... они бы проросли,
Избавившись от тоненьких оков,
Скользнув с прозрачной нити в одночасье,
Чтобы пробиться настоящим счастьем
Сквозь тонкий пласт написанных стихов?