Словно у повара прокиснут,
Недавно сваренные щи,
Вкус фраз и слов, «налитых в миску»,
Теряется, как ни ищи.
Недолог век газетной строчки,
День или два живет статья.
Иной, прочтя ее до точки,
Нырнет в пучину бытия
(Свои дела заполононили,
От коих кругом голова),
Забыв, к чему они клонили,
Эти слова, слова, слова…
Писать, быть может труд напрасный,
Но ворох мыслей теребя,
Газетчик пишет, чтобы ясно
Читатель было для тебя,
Зачем и как что происходит,
И виноват ли в чем-то кто?
Хоть, право, не всегда выходит,
Писать, как надо бы про то.
Порой весь день гудит от мыслей
У пишущего голова,
А для читателя нет смысла –
Только слова, слова, слова…
О, сколько их уж поглотила
Без дна пучина бытия,
Но из нее, черпая силы,
Родится новая статья.