набросив плед на плечики, – в окне –
Вы кажетесь озябшею пичугой,
расстроенной унявшеюся вьюгой
и кровью бузины на белизне …
и Вас не развлекают снегири,
бренчанья пустозвонные синичьи;
головку наклоняете по-птичьи,
прислушиваясь к отзвукам внутри:
в груди гудит натянуто струна –
колеблется на самой низкой ноте,
скребётся сердце мышкою в омёте,
в виски стучит незримая желна …
бледны, что снег,
в глазах пригашен свет,
не склонны, как обычно к многословью –
молчите, опечаленные кровью
бузинной ... или тем, что рядом нет
того, кто отогрел бы Вас любовью …