Пустое из порожнего не нам
переливать дождями, талым снегом.
И тянется прозрачно-тёплым следом
твоё "прощай"… Туманам-шептунам
неймётся рассказать о тьме болот,
в которых тонут дни; о белых елях,
что здесь, у нас, давно заиндевели.
А там, у вас, пушатся... И вот-вот,
мне кажется, коснусь тебя рукой,
незапертого синего окошка...
И к завтраку добавится морошка-
хранительница солнца… А покой
наступит там, где ночью правят сны.
И где стихи, как вечные загадки.
Качается над детскою кроваткой
кусочек мандариновой луны
со спящим ангелом. Хранителем следов
воспоминаний: тонких, нежных, сладких…
А пепел от сожжённых мной листов
Всего лишь пепел.
В блюдечке.
Осадком.